luns, 30 de decembro de 2013
Segredos dun vagón
domingo, 8 de decembro de 2013
Unha convidada case estrela
Preto da chimenea, palpando a alta temperatura pero sen chegar a queimarse, unha ducia de sobres pechados - cómpre dicir que sen destinatario - pelexan consigo mesmos intentando non berrar as verbas que se agochan neles.
A súa convidada non tardará en chegar, elegante coma sempre. Namentres, el prepara as copas procurando que o cristal non teña a mínima imperfección que deforme o belo reflexo dela.
Teñen por costume cear fóra, no xardín. Cousa do anfitrión, que lle debe agradar recoñecela no pequeno lago logo da sobremesa.
Mañá haberá outra carta encol das anteriores. Escribiráa ao amencer, cando quede só, tras tocar o piano toda a noite para ela.
Entretido preparando a mesa, case non se decata da chegada da dama que, hoxe tamén, luce un traxe branco. Impón, cautivadora, mais xa non retrasará máis o momento de dicirlle aquilo que o atormenta. Está cansado de que madrugada tras madrugada non pronuncie nin unha soa palabra que alegre os seus oídos. A fermosa Lúa, presumindo de beleza entre tanta negrura, non o tomará a mal.
xoves, 14 de novembro de 2013
Dependendo de como o mires, así o verás.
sábado, 2 de novembro de 2013
Runaway
Fuxiu en canto a viu chegar coa melena máis longa cá última vez, caéndolle polos ombreiros, dócil. Viuse incapaz de aguantar a mirada daqueles ollos, tan grandes, tan verdes, tan cheos de inocencia. E fuxiu.
Da vida.
Mira, corre o sangue polo seu torso.
sábado, 19 de outubro de 2013
Semella estar triste o ceo, ou es ti?
Quen sabe o porqué das túas bágoas..., sábelo ti, moza tristeira? Véxote dende a miña fiestra de pé no centro da praza, coa cabeza gacha e as mans fóra dos petos. Se alzas a vista é só para que escorregue polas túas meixelas outra auga que non sexa a amarga dos teus ollos. Comezas a camiñar moi desganadamente e ficas diante dunha poza. Non son tempos para saltar nela, debes pensar. Rodéala, evitando a tentación, e segues paseando ata a esquina da praza. Caes de xeonllos e non fas outra cousa que non sexa chorar.
Segue chovendo, e ti chorando.
Que matinarás, rapaza de ollos claros..., que matinarás para tanto laiar.
Para ti teño un agasallo: un paraugas dunha alegre cor vermella, que te cubra do impertinente zarzallo e te faga sorrir mentres non cesa de chorar o ceo.
domingo, 29 de setembro de 2013
Soidade
sábado, 7 de setembro de 2013
Apertas gratis e soños que tamén o son.
sábado, 24 de agosto de 2013
Catro vidas fixeron falta.
Bailáballe o cabelo coa brisa do mar, longo e liso, a xogo cos seus ollos de mel. De corpo miúdo, lucía como ninguén un simple vestido de cores. Ai, que calafrío me percorreu naquel intre! Sentín danzar as bolboretas no meu estómago.
Se en setenta e cinco estraños anos que levaba daquela sobre este mundo non caera neso que chaman amor, ese día tropecei e lambín o chan.
Din que non morre ninguén sen terse namorado. Catro vidas despois, eu morro de amor.
domingo, 4 de agosto de 2013
Fráxil
luns, 29 de xullo de 2013
O vello conto de Carapuchiña
Estás a piques de saír da casa pero lembras o que che din teus pais sobre avisar a onde vas, así que escribes unha nota dicíndolles que non virás para cear porque a túa amiga está enferma e queres facerlle compañía. Pensas se se che esquece algo máis, e marchas.
Arrefriou o tempo estes últimos días. Corre un vento xélido e as nubes ameazan con descargar decote. Esperas que che dé tempo a chegar antes de que comece a chover e alixeiras o paso. Un calafrío faiche tremer e gardas as mans nos petos na procura dun chisco de calor. As primeiras pingas pintan o asfalto dunha cor máis escura. Camiñas máis ás présas aínda pero es incapaz de evitar o torbón. A choiva é espesa e persistente, un lóstrego aluma a rúa e o estrondoso trono acovárdate. Decides resgardarte da tormenta nun portal, agardando que amaine axiña. Trabúcaste. Pasan os minutos e o treboeiro non cesa. Desesperada, albiscas ao fondo da avenida un coche que circula amodiño, quizais por mor da mala visión. Aparca preto de onde te atopas e ves saír do automóbil unha figura ataviada con roupa de abrigo. Mentres ti fas como que non o ves, a silueta achégase a ti. Só alzas a cara cando escoitas falar a súa voz masculina que tan coñecida che resulta. Decátaste de que o rapaz que tes fronte a ti é o curmán da amiga á que ías visitar. El xa te recoñecera, pero nada dixera sobre o tema. Cruzades unhas poucas palabras e ofréceche levarte ao teu destino. Aínda que nun principio declinas o convite, daste conta de que se non vas con el non terás outra oportunidade de escaparlle á auga.
Sobes ao coche e descúlpaste azorada por mollar o asento. Para a túa sorpresa, levades unha conversación fluida na que a súa traballada labia ten moito que ver. Ata rides. Cando cres que non te mira, obsérvalo case de reollo e paréceche guapo, moi guapo, un bo mozo. Tan ensimismada vas nas túas cavilacións que non percibes o feito de que xa fai un cacho que pasástedes por diante da casa da túa amiga, súa curmá. Pregúntaslle o porqué de non parar, mais el limítase a sorrir e a dicirche que non che disgustará o lugar ao que ides. Algo descolocada, non sabes que responder e ficas calada o resto do traxecto.
Non tardades en reducir a velocidade e parar por completo. Ollas a paisaxe pola fiestra pero a túa pupila bate cunha inesperada parede de cemento. Estades nun garaxe e subides ao ascensor. Sen previo aviso, o rapaz arrímate contra a porta do que é o seu piso e bícate. Non é un bico tenro, tampouco doce, pero non apartas os beizos. Dentro da casa, lévate a un sofá no que te sentas como esperando un refresco ou un aperitivo que non chega. En vez diso, ves ao mozo nú de cintura para arriba camiñando veloz hacia ti. Agárrache a face e incrusta os seus ollos nos teus. Desta vez non te bica, tan só se ocupa de desfacerse de canta roupa levas posta. As súas mans viaxan brutamente por toda a túa pel. Case hipnotizada, déixaslle facer. "Por que me miras fixamente con eses ollos tan negros?", pregúntaslle, "para que me agarras tan forte con esas mans ásperas?, para que tes esa boca que cada vez me gusta menos se apenas me falas?"
Carapuchiña, este Lobo non che ha de contestar. Está famento e ti estas deixándote comer. Berra polo cazador, pequena Carapuchiña.
venres, 19 de xullo de 2013
Distorsión
Non entendo por que xa non queres tomar o caldo. Antes devecías por el. Nin a culler colles, sequera. Estás máis delgado que a última vez que nos vimos pero non perdiches o azul dos teus ollos. Séguenme recordando ao mar, á praia que visitamos ao pouco de casar.
Pero come algo!
Cando marchaches lembro que viñera moita xente, a maioría ataviada con tons escuros, desperdiciando bágoas de crocodilo. Eu ría! Semellábame graciosa a situación. É que non se decataban de que voltarías?
Como senón ía estar falando eu agora contigo?
xoves, 11 de xullo de 2013
Temperatura.
Para Rayko, que quere que lle adique unha entrada e sabe que non me gusta facelo.
É noite pecha e escóitase o rebumbio dos automóbiles na rúa. A fiestra está aberta querendo deixar pasar unha lene e fresca brisa que non existe. As sabas amontóanse nos pés da cama e a almofada está a piques de se marear de tanto revirala. Zumban os mosquitos arredor da súa orella.
Vai unha noite calorosa na cidade das luces.
Sente abanarse a cortina. El xírase e, de súpeto, ten frío. Ela non está.
xoves, 27 de xuño de 2013
Pechado nunha gaiola, e non son un paxaro.
domingo, 23 de xuño de 2013
Berrar en silencio
Incapaces de separarse, permanecen unidos. Incluso despois de marchar, semellan un. Agora, sen apalpar os brazos do outro, alcanzan a nube dos mesmos pensamentos. E viaxan nela os dous durante horas. Logo baixan e volven estreitarse nun abrazo que reitera o dito.
Por se quedaba algunha dúbida, agora esfumouse, desapareceu asasinada grazas ao poder do querer.
luns, 17 de xuño de 2013
Memorias do traxecto neste bus; último luns.
venres, 14 de xuño de 2013
O adeus pronunciado sen ninguén marchar.
sábado, 8 de xuño de 2013
Musa do pintor dun cadro en tons vermellos
venres, 31 de maio de 2013
Os ollos, cadeas que te prenden igual
Ollei cara ela e descubrín na súa faciana uns ollos alumeantes, brillantes da cor da mel. Percibíase ilusión na súa mirada, apenas pestanexante. O seu cabelo chocolate deslizábase polos ombreiros, revoltoso, completamente despeiteada e, sen embargo, tan bonita ela...
Que sorriso máis delicado mostrou no intre no que comecei a contarlle as pecas das meixelas. Que forma de curvar os beizos a daquela nena! Colleu un tirabuzón de pelo cos seus finos dedos e xogueteou con el tan preto de min que me era imposible apartar os ollos dela.
Que maldita.
Tan engaiolado estaba eu ficando na súa dirección coma prendida se atopaba ela dos ollos doutro. E non era eu.
Ela si.
Pero non eu.
venres, 24 de maio de 2013
Viaxe ás estrelas
Mirei cara as estrelas que lucían brilantes na inmensidade do ceo. As máis tímidas eran intermitentes, mais non deixaban de alumar. Vinas tan lonxe, tan difíciles de alcanzar... Decateime de que ía ser unha viaxe longa e suspirei. Enchinme de aire - e de forzas - e comecei a elevarme pouco a pouco. Primeiro, só uns centímetros do chan; logo subín máis arriba do tellado da casa; ascendín preto das nubes. Quixen montar nunha, pero semelloume inestable o algodón, polo que evitei posibles entorpecementos. Non deixei, sen embargo, de xogar a facer figuras nela. Se dende aí abaixo vedes maldebuxada unha nena apalpando unha estrela, sabede que me declaro culpable.
Costoume chegar á Lúa, fíxose de rogar. Ollei a paisaxe anicada nun dos seus cráteres e fun incapaz de pechar a boca. Que marabilla! Quedábame o máis complicado, pero non quixen renderme.
Peguei un chimpo e voei.
venres, 17 de maio de 2013
Bo día das Letras Galegas
- Por que escribes en galego?
- A miña pregunta é: por que non?
- Preguntei eu antes.
- Cativo, polas bolboretas e polas cóxegas que fan, polas meixelas pintadas de cores.
mércores, 15 de maio de 2013
Ata o corenta de maio, non quíte-lo saio
Cando a choiva bate no cristal da fiestra non lle abro. Logo síntome maleducada por non convidala a entrar, pero é que nunca foi do meu agrado tela preto.
Hai días que me gusta ollar como cae dereitiña ao chan, mais outras veces aborréceme e suplícolle ao Sol que apareza de dondequeira que esté. Pareceravos incrible, pero asegúrovos que poucas non son as ocasións nas que os meus rogos dan o seu froito. O arco da vella é o sinal. A partir de aí todo cambia, os paxariños comezan a piar.
mércores, 8 de maio de 2013
E se somos títeres?
- Quixera chorar da risa tantas veces como rin mentres a tristura era miña dona - dixo o bufón do circo - A trapecista máis seria é a máis feliz da familia. O neno das piruletas chora cando se lle caen ao chan, pero por dentro está contento, pois sabe que lle mercarán outra. O simpático presentador do espectáculo perde toda a simpatía en canto cruza á parte de atrás do telón. - suspirou baixando a vista - Eu..., eu teño pintado un sorriso de orella a orella e un nariz vermello, nada que non se poida borrar cun chisco de auga. Todo é mentira, nada é o que aparenta ser. Pero ten en conta que os mellores mentireiros fan parecer mentiras todo o que din. Incluso a verdade minte. Ti, por exemplo, es unha completa mentira. Quen che di que non es un personaxe imaxinario inventado por un enganador?, pode que sexa tan bon facendo o truco que os seus propios títeres acaben crendo que son reales.
martes, 7 de maio de 2013
domingo, 28 de abril de 2013
Un conto de sereas
Mentras eu sexa eu, lembrareite en cada paseo pola beira do mar, cada vez que os meus pés descalzos pisen a fina area da praia.
Levoute consigo a auga brava, lonxe de min e de todo canto tiñas, sen darche a oportunidade de despedirte.
Dinme que a base de golpes madurei. Eu non o creo, sigo sendo a nena que cre nas fadas -aproveito para dicirche que boto de menos os teus contos, papá- , igual que nos trasgos. Gústame pensar que unha serea se namorou de ti e que, aínda querendo moito a mamá, non fuches capaz de resistirte ante a súa fermosura e a súa voz melodiosa. Seguramente te levou ata o seu castelo submarino, é isa a razón pola que a túa barca non voltou ao porto.
Quero pensar iso.
Deixádeme facelo.
Non quero que cando probe a auga salgada do mar me teña sabor amargo.
Bo viaxe, mariñeiro.
Verbo querer
- Quérote
- De verdade me queres?
- Prométoche que si que te quero.
- Canto me queres?
- Quíxente en canto te vin.
- Que madrugador o teu querer!
- E quérote cando pestanexas.
- Quéresme entón deseguido.
- Abofé. Querereite tamén cando che saia a primeira engurra.
- Vaia!, é bo querer o teu. Mais, seguirías queréndome se che fose infiel?
- Incluso así te querería.
- En serio?
- Totalmente, querida.
- Soas convincente.
- Querendo, todo é posible.
[...]
Nome: Nathan Smith
Nacionalidade: Estadounidense
Calificación do exame oral en lingua galega centrado na conxugación do verbo querer: APTO.
xoves, 25 de abril de 2013
Lúa de abril
Mirei para a lúa e prendeu nela o meu ollar, escravo. Incapaz de apartar a vista dela, seguíaa coa mirada á vez que avanzabamos a carón do mar. Presa, atada, vin nela o que nunca antes vira.
Sorprendina sonrindo, tristeira en apariencia. Fixeime en que se dibuxaba unha fina liña na súa superficie que facía as veces de beizos. Misteriosa e escurridiza, cacheina. Decatouse axiña e non tardou en mudar o semblante, endereitando de novo a estreita liña. Soubo que a estivera observando, e o mesmo fixo ela conmigo, disimuladamente. Notei os seus estraños ollos cravados nas miñas costas, tan forte que mancaban. Non soportaba a presión e xireime. Desviou a mirada, veloz, pero non máis ca min.
Permanecín petrificada uns instantes, enriba da area da praia, castigada por desafiar á poderosa lúa. Tiven que prometerlle que non contaría nada diso a ninguén, sería o noso segredo, incluso me ameazou con levarme para sempre con ela se non cumpría o xuramento.
Rebelde e desobediente me mostro agora, relatando o suceso incontable , porque quizais non haxa maior felicidade que vivir coa fermosa lúa ata a fin dos meus días.
luns, 22 de abril de 2013
A palabra é a arma máis dura
As verdades caen coma puños, mancan sen piedade.
É a forza da palabra á que máis debemos temer; amedrantémonos ante a realidade, pois supera as mentiras.
É cruel. Frívola. Insensible. Traicioneira. Xeo que intenta arrefriar a calor, lume que intenta comer as cinsas.
sábado, 20 de abril de 2013
Ven as mesmas estrelas por riba de si
Antes de que remate a noite e comece o día teñen unha cita. Ela non acudirá, el tampouco. Os dous ficarán mirando o escuro ceo pola fiestra, esperando que suceda algo. Tal vez un Romeo trepe pola parede ata alcanzar o balcón, ou quizais o longo cabelo dunha Rapunzel colgue dende o piso de arriba.
Son conscientes de que nada diso ocurrirá. Tampouco lles importa. Gústalles mirar o mesmo horizonte cada amencer.
domingo, 14 de abril de 2013
Nenos, cativos, meniños, rapaces, mozos.
- Estás seguro?
- Que si, xa cho dixen. Imos.
- Pero será mellor que nos agochemos onde ninguén nos vexa, ou? Vén conmigo detrás daquelas árbores. - dixo ela mentres o collía polo brazo, tirando del.
Ollaron a un lado e a outro. Non había ninguén. Tampouco na outra beira do río. Ela asiu a man del.
- Pero que fas?
- Collerche a man, non o ves? Faise así. O meu curmán sempre agarra á súa noiva cando camiñan xuntos.
- Pero somos noivos? - preguntou estrañado o rapaz.
- Pois claro! Eu non bico a calquera, ou ti que pensas? Tes que ser o meu mozo antes. Non queres?
El ficou quedo un momento e logo asentiu levemente coa cabeza. Ela sorriu contenta.
- E agora que? Bicámonos xa? Aquí ninguén nos ve - preguntou impaciente a nena.
- Si, pero tesme que explicar como se fai. Eu non sei... - confesou avergoñado o mociño.
Como si xa o esperara, a rapariga pegou un salto e dirixiuse de novo a el, poñéndolle a man no ombreiro.
- É fácil. Os maiores pechan os ollos e arrímanse pouco a pouco. Ti terías que abrazarme, pero dá igual, mellor separados. E sen verse, xuntan os beizos.
- E xa está?
A cativa fixo que pensaba un pouco a resposta antes de contestar, como para darse importancia.
- Si, só iso - dixo convencida - Veña. Pecha os ollos.
E nun movemento torpe os beizos do neno quedaron preto da boca da súa recén estreada moza.
Querendo ser adultos antes de tempo, os meniños non deixaron de selo.
xoves, 11 de abril de 2013
A muller máis grande
Contan que para fixarse ben no que ocorre ao noso redor é preciso abrir ben os ollos coidando de que ningún detalle, por pequeno que sexa, non se nos escape. Eu, sen embargo, véxote se os pecho, e pechados vivirían se dese xeito volveras. Pouco máis de dous anos sen comer pedazos de pan tallados por ti, son dous anos nos que se pasa fame. Non fame de chocolate, senón fame de ti.
Volve, e non marches.
luns, 1 de abril de 2013
Adeus, tristura.
Vaite, tristura, vaite coas bágoas.
Non volvades, penas, a carón de min.
Afastádevos, que nada vos fixen.
Marchade, ídevos de aquí
Podo escribir os versos máis tristes, como Neruda dixo, pero non de noite. De seren tristes, escribireinos de día. Sempre haberá un raio de luz que alume os escuros problemas.
luns, 25 de marzo de 2013
Ano 1855
Escríbolle á beira do mar, ollando a auga brava do Cantábrico que ben seguro que vostede sabería apreciar. O vento remove a fina area da praia que, revoltosa, érguese e danza ao son do asubío do aire. Peta nas miñas meixelas, ferinte, pero non manca tanto como o feito de non poder vela a vostede. Non lle resultará novidoso saber que estou prometido coa condesa de Mondoñedo, dona Araceli de Figueiras. Quixera dicirlle, asegurarlle, que todo canto ten que ver con dito compromiso, co afanoso plan de xuntar as terras de Mondoñedo á Mariña, todo iso, é argallada de meu pai, dono e señor de cada recuncho de Lugo dende onde se contempla a costa. Comprendo que non lle servirá de moito ter coñecemento desto, resulta evidente. Mais, perdóeme se lle parezo un impresentable, gustaríame convidala á celebración do matrimonio. Pareceralle estraño, un acto dun verdadeiro gañán, reparei nesa posibilidade, pero déase conta de que será ese día, antes de xuntarme para sempre coa señora Araceli, cando teñamos a derradeira oportunidade de estarmos xuntos, unirnos sen grandes perigos.
A data prevista da cerimonia é o domingo seguinte ao San Xoán, ás doce do mediodía, cando o sol alume con forza sobre nós. Sen embargo, teremos ocasión de vernos furtivamente, por última vez, esa mesma mañá un pouco máis cedo. No sitio de sempre, será coma sempre.
Non esqueza ningún día da súa vida que cada vez que esté mirando as estrelas ou ollando as ondas do mar o farei pensando en vostede, Amelia. .
Con amor,
Aproveitando un dos escasos momentos de soidade que me permite ter o meu oficio, respóstolle á sua anterior carta. Discúlpeme se me mostro vulgar ou incluso insultante nesta miña escrita, é o que ten ter nacido entre as humildes faldas dunha campesiña, sen outra oportunidade de aprender que a que me ofrecía o meu bo tío. Escríbolle para felicitalo e darlle a noraboa polo compromiso, desexándolle que sexa moi feliz coa súa futura esposa.
Entendo que seu pai lle obrigase a casar con dona Araceli en vez de comigo, sería unha tolería, permítame a expresión. Eu , sen terras, sen propiedades, sen posesións , non sería quen de darlle o que se merece. É por iso que me fai inmensamente feliz que atopase quen , á vez de amor, lle dé a riqueza que tanto cobizan os da súa clase.
Non quixera facerlle un feo non acudindo á cita que vostede propón, pero non me vexo capaz de bicar ao home que outrora dixo amarme e deseguido se escusa comigo. Non me vexo capaz de mirar aos ollos, de darlle a man, ao home que amei, que amo, e que nunca poderei ter, vítima desta sociedade egoísta. Non lle gardo rencor, sen embargo, como ía facelo?
Esperando que non lle moleste a declinación e anhelando que as boas novas non deixen de chamar á súa ostentosa porta, despídome
Non esqueza vostede que un home casado non debe pensar noutra muller que non sexa á que se lle asignou.
mércores, 20 de marzo de 2013
Nunca choveu que non escampase
Mañanciña de primavera, os paxaros pían alegres e as flores espertan despois do duro inverno. Desperézanse e buscan cos pétalos o sol, aló arriba. Atópano tenue, tímido entre as nubes, mais saben que non tardará en engrandecerse e celebrar a nova estación cos seus raios de luz. Os vermes sairán dos seus casulos, agora bolboretas, e voarán axiña ao encontro da alegría, tal como a chama da candea danza na procura de osíxeno; tal como o neno busca a man da nai.
sábado, 16 de marzo de 2013
Historias de vellos, historias de sabios
xoves, 14 de marzo de 2013
Doce fantasía
Unha peza de agarimo e morriña.
sábado, 9 de marzo de 2013
Oito de marzo, día da Muller
martes, 26 de febreiro de 2013
Noite escura, de sombras alongadas no tempo.
Ninguén falou de amor.
Aprendices de todo, mestres de nada?
sábado, 23 de febreiro de 2013
É o sete o número máxico
xoves, 21 de febreiro de 2013
Namorados do amor
Buscaron por ceo e terra o seu tesouro que, ai!, rirse podían dos máis grandes piratas de ser o caso de dar con el. Tal era a obsesión, que foron varias as veces que creron conseguilo, mais axiña se decataron de que estaban trabucados.
Non era iso o que querían; pretendían atinar co paradeiro do amor, búsqueda incansable da perfección, para eles sempre superable. Nunca conformes, perseguían ofuscados o seu obxectivo, tal como Bécquer o enganoso reflexo da fermosa lúa.
Namorados do amor, pereceron sen atopar aquelo que tanto cobizaban.
domingo, 17 de febreiro de 2013
Se choro río, e se non río choro
Que me dis das bágoas? É auga salgada que escorre doce polas meixelas, deixando un rastro amargo de tristura ao seu paso. Agochan demasiadas sensacións escuras nelas, de aí a miña preferencia polas gargalladas. Semella que ris tan só con pronunciar a palabra. "Gargallada". Non oídes rebumbios alegres? Pero hai veces que se chora de alegría, diredes. Oh, non, queridos. Iso para min son as risas dos ollos.
venres, 15 de febreiro de 2013
Bolboretas danzareiras
mércores, 13 de febreiro de 2013
Servos do tempo
Pensamos que somos libres cando en realidade estamos atados. Non saberemos o que é o verdadeiro espírito ceibe mentres non nos libremos do poder que exercen as agullas do reloxo sobre nós. Vivimos ancorados ao tempo, dependemos del, sen decatarnos de que tras dun segundo vén outro, e logo outro máis, ata a hora da nosa escura despedida.
venres, 1 de febreiro de 2013
- Morto en vida -
que nin sabían o que procurar.
Extravíos na vía de danzar,
Sorrisos desaproveitados, mal ridos.
Era a carencia de corazóns lidos,
a escaseza de soños que soñar,
de ilusións con globos facer voar,
de aventuras e recordos vividos.
Contábanse anos e anos á carreta,
mais todos alleos de alegría,
contábase unha infancia ennegrecida.
Moito antes de chegarlle a súa meta,
xa antes da fin do derradeiro día,
tempo atrás, estaba morto en vida.
mércores, 30 de xaneiro de 2013
NEVER GIVE UP
Abaneo hacia atrás. A man vólvese a agarrar á corda, obrigándose a si mesma a chegar máis lonxe a seguinte vez. Cume atrás. Impulso hacia adiante, con forza, seguro. Movementos repetidos, ilusións fixas. Fugacidade. Volta atrás, esforzo cara adiante. E nada. Pero renderse é un verbo que non existe no dicionario dun loitador.
Dende atrás, máis forte ca nunca, novo balanceo. Agora si, a nube na palma da man. As xemas dos dedos rozan o fino algodón e aférranse a el, non o deixan marchar.
A nube non baixa, pero o loitador sobe, tendo coidado de non tropezar na escaleira infinita dos soños e voltar de novo a aquel mundo sen unicornios.
martes, 29 de xaneiro de 2013
let them free.
Núa de escravitude e chea de esperanza, segue camiñando totalmente espida á vista libidinosa do pequeno e inexperto cervo.
En busca de liberdade, camiñará ata que a súa pel chocolate se confunda no horizonte cos troncos canela.
domingo, 27 de xaneiro de 2013
Animal instinct
Descoñecedora do que sucedía, seguiu camiñando desconcertada, mirando todo canto a rodeaba, en realidade sen ver nada, ensimismada nas súas cavilacións de muller frívola.
De súpeto, todo cambiou, e ela decatouse de tal. A auga do río xa non corría, o canto dos paxaros era inexistente, e o vento que antes zoaba con forza agora esfumárase. Co mundo detido ante o seu ollar, sentiuse a raíña daquelas terras inertes por uns intres.
Vida animal, instinto de depredador.
Amigos
venres, 11 de xaneiro de 2013
Os peores cegos son os que non queren ver.
Pero neses intres de soidade, imaxinaba ser unha princesa dos contos de fadas que lía de cativa, con centos de príncipes esperando para pedirlle a man e ducias de vestidos no armario, esperando ser lucidos en bailes nos que ela sería a raíña da festa. Cando o dragón a raptaba na súa cova, cómplice da bruxa malvada, non faltaba un valente cabaleiro que a viñese rescatar, e cada vez que a madrastra a enganaba facéndolle comer unha mazá envelenada, un esbelto xove viña bicala tenramente para espertala e vivir a súa historia, sendo felices e comendo perdices.
Pero as perdices terminaban por esgotarse, e volvía de novo ao mundo real no que, se había príncipes, non sabían daquela princesa. A mesma que seguía mirando para aquel papel, lembranza de algo que puido ser e non foi, sen saber que algún día, máis ca princesa convertiríase en raíña. Para outros, xa era unha deusa daquela. Porque hai veces que aínda que teñamos algo diante nosa, cegámonos e non o vemos.
Non só son miopes os que levan anteollos. Os peores cegos son os que non queren ver.
Oh, home, sweet home
Bolboretas.
Fixéronse co control de todo o corpo.
Polos ollos, ven outros ollos. Polas mans, sinten outras mans. Polos beizos, bican outros beizos. Polo máis íntimo, bolboreta máis bolboreta; verme.