luns, 30 de decembro de 2013

Segredos dun vagón

O mociño retornaba á súa cidade logo de pasar uns meses fóra estudando. Que ganas de velos a todos.
A rapaza de cabelo loiro que levaba un libro entre as mans fuxía da rutina. Ansiaba ir lonxe. 
Aqueloutro só voltaba do traballo, como un día calquera, pensando que cearía aquela noite. Que fame tiña.
A familia que estaba a carón del ía visitar aos avós. Que sería deles?
Unha parella bicábase tenramente no asento contiguo. Viaxaban por pracer. 
Ao fondo, lembro a un ancián que non paraba de mirar pola fiestra, impaciente por chegar e darlle unha aperta á neta. 

Tamén estaba eu, o recadador, sen motivación algunha. 
E o frenazo, a escuridade.
E fun quedar precisamente eu aquí para contalo. Eu, que non quería. Que non tiña nada que facer ao baixarme na estación. 
Eu, en vez de calquera dos outros. 

domingo, 8 de decembro de 2013

Unha convidada case estrela

     Choran as notas no piano, mais el non deixa de tocalo porque será el o que bagulle pola perda daquilo que endexamais tivo. O mestre Sabina había comprender tan mala nostalxia...
     Preto da chimenea, palpando a alta temperatura pero sen chegar a queimarse, unha ducia de sobres pechados - cómpre dicir que sen destinatario - pelexan consigo mesmos intentando non berrar as verbas que se agochan neles.
     A súa convidada non tardará en chegar, elegante coma sempre. Namentres, el prepara as copas procurando que o cristal non teña a mínima imperfección que deforme o belo reflexo dela.
     Teñen por costume cear fóra, no xardín. Cousa do anfitrión, que lle debe agradar recoñecela no pequeno lago logo da sobremesa.
     Mañá haberá outra carta encol das anteriores. Escribiráa ao amencer, cando quede só, tras tocar o piano toda a noite para ela.
     Entretido preparando a mesa, case non se decata da chegada da dama que, hoxe tamén, luce un traxe branco. Impón, cautivadora, mais xa non retrasará máis o momento de dicirlle aquilo que o atormenta. Está cansado de que madrugada tras madrugada non pronuncie nin unha soa palabra que alegre os seus oídos. A fermosa Lúa, presumindo de beleza entre tanta negrura, non o tomará a mal.

xoves, 14 de novembro de 2013

Dependendo de como o mires, así o verás.

   Chámome Daniel, teño dez anos e unha morea de cousas. Regaláronme tres videoconsolas, dous ordenadores, un teléfono móbil de última xeración. Teño caixas cheas de bombóns de chocolate, e cancro. E iso é un problema: o chocolate non me gusta.

sábado, 2 de novembro de 2013

Runaway

     Fuxiu en canto a viu chegar coa melena máis longa cá última vez, caéndolle polos ombreiros, dócil.  Viuse incapaz de aguantar a mirada daqueles ollos, tan grandes, tan verdes, tan cheos de inocencia. E fuxiu.

Da vida.

Mira, corre o sangue polo seu torso.

sábado, 19 de outubro de 2013

Semella estar triste o ceo, ou es ti?

   Chove, e ti choras.
   Quen sabe o porqué das túas bágoas..., sábelo ti, moza tristeira?  Véxote dende a miña fiestra de pé no centro da praza, coa cabeza gacha e as mans fóra dos petos. Se alzas a vista é só para que escorregue polas túas meixelas outra auga que non sexa a amarga dos teus ollos. Comezas a camiñar moi desganadamente e ficas diante dunha poza. Non son tempos para saltar nela, debes pensar. Rodéala, evitando a tentación, e segues paseando ata a esquina da praza. Caes de xeonllos e non fas outra cousa que non sexa chorar.
   Segue chovendo, e ti chorando.
   Que matinarás, rapaza de ollos claros..., que matinarás para tanto laiar.
   Para ti teño un agasallo: un paraugas dunha alegre cor vermella, que te cubra do impertinente zarzallo e te faga sorrir mentres non cesa de chorar o ceo.

domingo, 29 de setembro de 2013

Soidade

     Levo unha vida un tanto estraña. 
     A miña filla está na Alemaña. Marchou hai un par de anos na procura de traballo, coa firme promesa de voltar axiña.
Vén polo Nadal e quince días no estío. 
     O meu home finou na guerra, - xa choveu dende aquela!- pero óllame á espreita en branco e negro dende a mesiña de noite, algo raído polo paso do tempo.
     O doutor da vila visítame de cando en vez, pero déixame máis sensación de soidade da que xa tiña. Non se detén a falarme; dubido que saiba de min algo máis co meu nome e os datos do meu historial médico. 
     É curioso, esquecinme do nome da única persoa que me dá os bos días sabendo que non obterá resposta. Quizais nunca o souben. Nunha conversación na que só fala unha das partes, quedan moitas cousas por dicir. Refirireime a ela como "a nena"; ten cara doce.
A nena é quen me coida.
Ben sei que recibe unha recompensa a fin de mes por iso, pero chamádeme tola se penso que me colleu cariño. No entretanto de lavarme e darme as medicinas, agárrame as mans tenramente.
   
     E logo estou eu, que non sei como dicirlles que me movan a cama de sitio, preto da fiestra, onde poida ver as estrelas e pechar os ollos para sempre observándoas.

(Fotografía de Pablo Otero http://dibujosyfotosdepablix.blogspot.com.es/ )

sábado, 7 de setembro de 2013

Apertas gratis e soños que tamén o son.

     Non sabía a que adicarse de maior. Pensou en ser periodista e escribir nos xornais, mais semelloulle demasiado triste ter que relatar desgrazas en branco e negro. Que tal ser médica e salvar vidas?, corría o risco de caer na tentación de provocar que un taquicárdico se namorase dela. Non cambiaba tanto a operación..., demasiado perigoso.   Volverse matemática era algo que descartara por medo a perderse no infinito.    E se estudaba para avogada?, non!, horrorizáballe a posibilidade de ter que defender a alguén que matou a un terceiro sen ser a bicos. Debuxar nunca se lle dera demasiado ben...

     Sería quen agasallara aos viandantes con apertas gratis na rúa, xa o decidira.
     Quizais así aprendera o oficio de querer para logo exercer de querida. Que a maten a bicos e a intente salvar un cardiólogo. Que este se trabuque e faga que se namore del. Que lle debuxe en branco e negro un boceto da súa vida, que vaian de viaxe e se atopen no infinito. 
     Que lle regalen tamén a ela apertas. 

sábado, 24 de agosto de 2013

Catro vidas fixeron falta.

     Lembro que, cando morrín por vez primeira, os recordos se atropelaban na miña mente. Era un mero principiante. Cos anos fun collendo experiencia. Na miña segunda morte chorei eu máis que os que quedaban; a terceira vez xa case estaba acostumado.
     Calculo que me restan uns meses desta volta. Setembro logo chega e, se non me trabuco, cúmprense  xa os vintecinco anos que me son concedidos en cada vida. Recén estreada a maioría de idade, aparecín pola praza do pobo desta vez, cunha camisa de cadros e uns zapatos patéticamente limpos. Foi ao torcer a esquina cando me namorei. Así, de súpeto. A única vez que me namorei nas miñas catro vidas.
     Bailáballe o cabelo coa brisa do mar, longo e liso, a xogo cos seus ollos de mel. De corpo miúdo, lucía como ninguén un simple vestido de cores. Ai, que calafrío me percorreu naquel intre! Sentín danzar as bolboretas no meu estómago.
   
     Se en setenta e cinco estraños anos que levaba daquela sobre este mundo non caera neso que chaman amor, ese día tropecei e lambín o chan.
     Din que non morre ninguén sen terse namorado. Catro vidas despois, eu morro de amor. 

domingo, 4 de agosto de 2013

Fráxil

     Sen apenas escoitar a música que soaba de fondo, daba pequenos golpes rítmicos co tacón no chan. Pura rutina. Quizais os zapatos bailaban sós, tal vez estaban máis ledos ca ela, pode que quixeran camiñar mentres ela os retiña case inmóviles.
     Á par da mirada extraviada, amosaba un sorriso troleiro case sen debuxar. Escocían as bágoas secas debaixo das pestanas comerciais que lucía e os beizos de boneca devecían por berrar, agonizando deshidratados por non ter bicado a quen desexaba o corazón de porcelana a piques de escachar. Tremíanlle os dedos de frío e carecía dunhas luvas; serían as mans daquel home polo que choraba as que mellor abrigo lle ofrecerían. 
    Decidiron as botas dar uns pasos e loitaron contra a vontade da dona, andando torpemente. Dirixíronse a xunto del, fronte a fronte. Non soubo que dicirlle; tanto lle embalsamaran os beizos dun vermello rechamante que nin moverse podían. Entón a porcelana desfíxose en mil pedazos que ninguén ousou recoller, non fora o demo que se contaxiaran daquel amor maldito. 

luns, 29 de xullo de 2013

O vello conto de Carapuchiña

     Estás a piques de saír da casa pero lembras o que che din teus pais sobre avisar a onde vas, así que escribes unha nota dicíndolles que non virás para cear porque a túa amiga está enferma e queres facerlle compañía. Pensas se se che esquece algo máis, e marchas.
     Arrefriou o tempo estes últimos días. Corre un vento xélido e as nubes ameazan con descargar decote. Esperas que che dé tempo a chegar antes de que comece a chover e alixeiras o paso. Un calafrío faiche tremer e gardas as mans nos petos na procura dun chisco de calor. As primeiras pingas pintan o asfalto dunha cor máis escura. Camiñas máis ás présas aínda pero es incapaz de evitar o torbón. A choiva é espesa e persistente, un lóstrego aluma a rúa e o estrondoso trono acovárdate. Decides resgardarte da tormenta nun portal, agardando que amaine axiña. Trabúcaste. Pasan os minutos e o treboeiro non cesa. Desesperada, albiscas ao fondo da avenida un coche que circula amodiño, quizais por mor da mala visión. Aparca preto de onde te atopas e ves saír do automóbil unha figura ataviada con roupa de abrigo. Mentres ti fas como que non o ves, a silueta achégase a ti. Só alzas a cara cando escoitas falar a súa voz masculina que tan coñecida che resulta. Decátaste de que o rapaz que tes fronte a ti é o curmán da amiga á que ías visitar. El xa te recoñecera, pero nada dixera sobre o tema. Cruzades unhas poucas palabras e ofréceche levarte ao teu destino. Aínda que nun principio declinas o convite, daste conta de que se non vas con el non terás outra oportunidade de escaparlle á auga.
     Sobes ao coche e descúlpaste azorada por mollar o asento. Para a túa sorpresa, levades unha conversación fluida na que a súa traballada labia ten moito que ver. Ata rides. Cando cres que non te mira, obsérvalo case de reollo e paréceche guapo, moi guapo, un bo mozo. Tan ensimismada vas nas túas cavilacións que non percibes o feito de que xa fai un cacho que pasástedes por diante da casa da túa amiga, súa curmá. Pregúntaslle o porqué de non parar, mais el limítase a sorrir e a dicirche que non che disgustará o lugar ao que ides. Algo descolocada, non sabes que responder e ficas calada o resto do traxecto.
     Non tardades en reducir a velocidade e parar por completo. Ollas a paisaxe pola fiestra pero a túa pupila bate cunha inesperada parede de cemento. Estades nun garaxe e subides ao ascensor. Sen previo aviso, o rapaz arrímate contra a porta do que é o seu piso e bícate. Non é un bico tenro, tampouco doce, pero non apartas os beizos. Dentro da casa, lévate a un sofá no que te sentas como esperando un refresco ou un aperitivo que non chega. En vez diso, ves ao mozo nú de cintura para arriba camiñando veloz hacia ti. Agárrache a face e incrusta os seus ollos nos teus. Desta vez non te bica, tan só se ocupa de desfacerse de canta roupa levas posta. As súas mans viaxan brutamente por toda a túa pel. Case hipnotizada, déixaslle facer. "Por que me miras  fixamente con eses ollos tan negros?", pregúntaslle, "para que me agarras tan forte con esas mans ásperas?, para que tes esa boca que cada vez me gusta menos se apenas me falas?"
  
     Carapuchiña, este Lobo non che ha de contestar. Está famento e ti estas deixándote comer. Berra polo cazador, pequena Carapuchiña.

venres, 19 de xullo de 2013

Distorsión

     Non entendo por que xa non queres tomar o caldo. Antes devecías por el. Nin a culler colles, sequera. Estás máis delgado que a última vez que nos vimos pero non perdiches o azul dos teus ollos. Séguenme recordando ao mar, á praia que visitamos ao pouco de casar.
     Pero come algo!
    
     Cando marchaches lembro que viñera moita xente, a maioría ataviada con tons escuros, desperdiciando bágoas de crocodilo. Eu ría! Semellábame graciosa a situación. É que non se decataban de que voltarías?
Como senón ía estar falando eu agora contigo?

xoves, 11 de xullo de 2013

Temperatura.

Para Rayko, que quere que lle adique unha entrada e sabe que non me gusta facelo.

     É noite pecha e escóitase o rebumbio dos automóbiles na rúa. A fiestra está aberta querendo deixar pasar unha lene e fresca brisa que non existe. As sabas amontóanse nos pés da cama e a almofada está a piques de se marear de tanto revirala. Zumban os mosquitos arredor da súa orella.
     Vai unha noite calorosa na cidade das luces.

     Sente abanarse a cortina. El xírase e, de súpeto, ten frío. Ela non está.

xoves, 27 de xuño de 2013

Pechado nunha gaiola, e non son un paxaro.

    Estou pechado nunha gaiola, e non son un paxaro. Atrapado entre catro paredes, sen ser un delincuente. Enterráronme nunha tumba estando vivo. 
     Din quererme e aseguran facelo por min, mais eu boto de menos ser eu. Prometéronme que faría novos amigos aquí e que estaría mellor ca nunca. Mentireiros. Só vexo anciáns con engurras nas que agocharon lembranzas que agora non atopan    e    mulleres de corenta largos anos vestidas de branco, mais ningunha para casar. Seis ollos miran seguidamente hacia min, vixiando que non bote un respingo máis forte co anterior. As agullas do reloxo marcan os nosos pasos, lentos, e as fantasiosas cavilacións do compañeiro amósannos o mundo de tolos no que (sobre)vivimos. 
     Neste lar non facemos outra cousa que non sexa xogar á baralla. Gaña a partida o que máis ouros teña.
   

domingo, 23 de xuño de 2013

Berrar en silencio

     Aínda tendo moito que dicir, as palabras non saen. Entón falan as apertas, sen voz, e precisan berrar. E xúntanse forte dous corpos -  forte, moi forte - para vociferar en silencio todo o que os oprimía. Nun simple xesto sóltano todo e ambos conversan, sen cruzar un vocablo, desculpándose e aceptando o perdón.
     Incapaces de separarse, permanecen unidos. Incluso despois de marchar, semellan un. Agora, sen apalpar os brazos do outro, alcanzan a nube dos mesmos pensamentos. E viaxan nela os dous durante horas. Logo baixan e volven estreitarse nun abrazo que reitera o dito.
     Por se quedaba algunha dúbida,  agora esfumouse, desapareceu asasinada grazas ao poder do querer.

luns, 17 de xuño de 2013

Memorias do traxecto neste bus; último luns.

Día 1, e único día. 

Pola mañá
   Estamos chegando a Miranda. Teresa e Jose bromean algo dun marco. Neno e nai correndo para chegar ao bus. Pelexa de cans e posterior conversación sobre iso. "A que vou guapa?", di Laura. "Guapísima", Teresa.   Laurita fala da festa de fin de curso da ANPA. Alejandro fala castelán, agora faino sempre. Colchonetas de auga, din que as houbo. Alejandro non pode pronunciar o sonido /s/ porque lle sae o aire por entre os dentes. Rato Pérez. Teresa vén a xunto de min. Un home, un tal Francisco, chamou a súa casa para intentar contactar con un tal Sito que fixo a mili con el. Será meu pai? O tal Paco ten 49 anos , así que... Que quere contactar con el, di... Alejandro conta do 1 ao 54. Faxilde. Poucos dan os bos días a Teresa. Marta si. Marta queimada do sol. Falan de vestidos. Marta mirona, pelo liso e roupa nova. Guapa. Antía rosma algo. Pumarega. Por que ninguén saúda? Luns pola mañá. Miradas raras do condutor. Máis nenos. Quen me dera o pelazo de Marta. Alba e Diego tamén rosman. Cóntanme cousas da festa da ANPA. Ola, Moisés! Para que trae cazadora? Marta está tola. Imos dormidos falando do tempo. Como os velliños.  Marta mirou. Non lle deixo ver o que pon. Discuten sobre que escribo. Que bonita é a chaqueta nova de Marta. Está cantando "Aserejé". Abriu a piscina, falan por aquí. Xa. Está fatal da cabeza. Antía e Alba discuten. Non oigo de que. Jorge di que non estudiou. Antía canta o "Cumpreanos feliz". Naide cumpre anos aquí. Eu piropeando a Marta. Foto dos zapatos de tacón dela. Di que xa non lle ule a goma do pelo a xel de baño. Mentira. Si que ule. Pedazo tacón. Agóbiase por perder as ilusións. Non quero traer chándal. Moisés dicindo cousas pervertidas. Teño que servir. Merda. Marta en tirantes e Moisés con chaqueta. Marta quéixase da choiva. Non me acordo do que soñei. Queimouse co sol. Xa o puxera. Falamos de medias. E da roupa para a cea de fin de curso. Moisés, cala! Ninguén saúda nesta parada. Maleducados... Séguenme contando cousas da festa. Menudos... Marta non ten sono. Está eléctrica. Antía ri. Pilla. Chegamos ao Serra. Imos saír. Marta quéixase. Ale! Non hai ninguén aínda. Último luns, di ela. Temos historia á primeira. Imos. 

Pola tarde

   Mala leche. Tranquilízome. Moisés e Marta xogando. Métense conmigo. Moisés pervertido. Pinchando. Ela ri. Barullo e risas.  Que din dun can? Falan de animais. Quique está cantando. Marta tamén. "Lo tengo todo, papi". Noxo de canción. Moisés conta algo sobre Eva e Julián. Falamos de aeróbic. Fala Laura. Laura do Curro, para min. Cumpreanos de Antonio. Teño que felicitalo. Marta mira. María cantando. Algo rosman que non oigo. Por que falan mal desa pequena? Pelo largo de Marta. Outra vez, brazos queimados. Marta leva suxeitador branco. Véselle. Rin e insúltanse. Métense conmigo de novo. Pódese ter a man morta e o dedo ríxido?, pregúntanse. Din que Moisés fixo chorar de emoción a Arual. Que mona. Alba e Antía cantan "Aserrín, aserrán". Moisés quéixase de que Marta lle pide o móbil. En galego é con b. Creo. Quere sacar fotos. Vou. Pedazo lunar ten Marta no brazo. Ao final sacou a foto ela soa. "Lo tengo todo, papi". Oín a Carlos rirse. Vai adiante. É guapísimo este meu irmán cando ri. Antía berra. Teresa mándalle calar. Oigo as voces de Carlos e Diego, pero non sei que din. Marta está vendo fotos do outro día. Ten unha con Manolo. Di que ela sae con careto. Fotos. Sacamos unha pila. Báixase Moiseschu. Chao! Cala xa con "Lo tengo todo, papi", por favor. Di que se lle ven as tetas. Verdade. Imos perrear. María, pon música, anda.  Pausa.  [...] Bailamos. Somos tontas. Vaise. Bico. Chao. Quedeime soísima agora. Está esperándoa o can. Teresa e Laurita van falando. Non as escoito ben. Algo de chover, creo. Estoume mexando. E teño calor. Por que chove? Noxo. Algo falan dunhas tesoiras. Estou vendo que non vou dar descifrado a letra. Escribir no bus non é bon. Falan de xente fea. Que subxectivo todo. Sacamos un dez en aeróbic. Laura canta o cumpreanos. Que obsesión. Gústalle a súa chaqueta con debuxos de flores. "Regáchelas?", dille Teresa, bromeando. Laura, listiña, di que son de mentira. Discuten sobre iso. Chegamos a Miranda. Antes baixábase aquí Nuria. Xa non. Álex non falou nada. Irá cansado. Non están os pais. Ai!, aí vén a nai de Laurita recollela. Xa vén a nai de Alejandro. No coche, que chove. Só quedamos Carlos, o condutor, Teresa e eu. Teño que facer unha pila de cousas de historia. Collemos velocidade neste tramo. Vai un camión diante. Revolta. Imos despacio agora. Por favor, que haxa alguén cun paraugas esperándonos. Porfa. Calquera diría que estamos en xuño. Está o coche de miña nai. Baixamos.


Ti que me les e eu que escribo, ambos sabemos que esta entrada é totalmente distinta a calquera outra aquí publicada. É tan só unha homenaxe a tantos e tantos viaxes nese autobús. Todo o escrito foi verdade. Marta e Moisés poden asegurar que fun, tanto pola mañá como pola tarde, co lapis en man e un folio apoiado na carpeta. Se te fixas, descubres moito máis das vidas dos pasaxeiros dun autobús. 

venres, 14 de xuño de 2013

O adeus pronunciado sen ninguén marchar.

     Un adeus adoita saber amargo case sempre, pero máis cando ninguén se vai.   Nese caso,  é unha despedida tan chea de certeza de volver a verse como rebosante de seguridade de non volver a ser un. É difícil alonxarse de quen está preto, é unha distancia totalmente mortífera. Mata lentamente, retorcendo as veas e formando un burullo no corazón complicado de desfacer. Capilares e sentimentos enrólanse por todo o corpo nunha guerra sanguiñenta.          E, mentres, curta distancia ameazante. Distancia impecable.     Adeus desgastado, roído polos saúdos de cada mañá. Xélidos, fríos, rutinarios. Dentro, apasionante batalla de emocións. Enardecida, viva, electrizante.  
      De súpeto, no medio da guerra: atentado. Estoupa unha bomba, a sanguínea. E derrama sangue. Coagúlase pronto e queda a loita soterrada, inmóvil nos grumos. Último adeus a quen mañá se lle dan os bos días. 

sábado, 8 de xuño de 2013

Musa do pintor dun cadro en tons vermellos

     Sentía o seu fráxil corpo tremer e non era quen de controlalo. Os dentes batían uns contra outros, emitindo un son macabro, e as pernas non paraban quedas no chan. Sentada na esquina do cuarto, cubrindo a súa pel magullada coas mans, tiña pánico. Sufría máis cando saía el pola porta facendo un terrible estrondo que cando estaba nos seus brazos, inmóvil, con ríos vermellos descubrindo cada recuncho dela. No momento no que impactaba o puño del na súa barriga non tiña tempo a pensar. Só pechar os ollos e deixarse ir. Escoitaba golpes. Nin berrar podía. Mais non tiña medo, só impotencia. Era unha boneca, o xoguete del.
     Sen embargo, caída no chan, soa no cuarto, sen ninguén que lle esbardallara palabros ao oído, era vítima do máis ruin dos medos. Sabía que xa se marchara, pero as unllas doíanlle e os peitos mancábana.
     E temblaba. El podía volver.

venres, 31 de maio de 2013

Os ollos, cadeas que te prenden igual

     Ollei cara ela e descubrín na súa faciana uns ollos alumeantes, brillantes da cor da mel. Percibíase  ilusión na súa mirada, apenas pestanexante. O seu cabelo chocolate deslizábase polos ombreiros, revoltoso, completamente despeiteada e, sen embargo, tan bonita ela...
     Que sorriso máis delicado mostrou no intre no que comecei a contarlle as pecas das meixelas. Que forma de curvar os beizos a daquela nena! Colleu un tirabuzón de pelo cos seus finos dedos e xogueteou con el tan preto de min que me era imposible apartar os ollos dela.

     Que maldita.

     Tan engaiolado estaba eu ficando na súa dirección coma prendida se atopaba ela dos ollos doutro. E non era eu.
     Ela si.
     Pero non eu.

venres, 24 de maio de 2013

Viaxe ás estrelas

     Mirei cara as estrelas que lucían brilantes na inmensidade do ceo. As máis tímidas eran intermitentes, mais non deixaban de alumar. Vinas tan lonxe, tan difíciles de alcanzar... Decateime de que ía ser unha viaxe longa e suspirei. Enchinme de aire   - e de forzas -   e comecei a elevarme pouco a pouco. Primeiro, só uns centímetros do chan; logo subín máis arriba do tellado da casa; ascendín preto das nubes. Quixen montar nunha, pero semelloume inestable o algodón, polo que evitei posibles entorpecementos. Non deixei, sen embargo, de xogar a facer figuras nela. Se dende aí abaixo vedes maldebuxada unha nena apalpando unha estrela, sabede que me declaro culpable.
     Costoume chegar á Lúa, fíxose de rogar. Ollei a paisaxe anicada nun dos seus cráteres e fun incapaz de pechar a boca. Que marabilla! Quedábame o máis complicado, pero non quixen renderme.
     Peguei un chimpo e voei.

venres, 17 de maio de 2013

Bo día das Letras Galegas

- Por que escribes en galego?
- A miña pregunta é:  por que non?
- Preguntei eu antes.
- Cativo, polas bolboretas e polas cóxegas que fan, polas meixelas pintadas de cores.

mércores, 15 de maio de 2013

Ata o corenta de maio, non quíte-lo saio

Cando a choiva bate no cristal da fiestra non lle abro. Logo síntome maleducada por non convidala a entrar,  pero é que nunca foi do meu agrado tela preto.
Hai días que me gusta ollar como cae dereitiña ao chan,  mais outras veces aborréceme e suplícolle ao Sol que apareza de dondequeira que esté. Pareceravos incrible,  pero asegúrovos que poucas non son as ocasións nas que os meus rogos dan o seu froito. O arco da vella é o sinal. A partir de aí todo cambia,  os paxariños comezan a piar.

mércores, 8 de maio de 2013

E se somos títeres?

   - Quixera chorar da risa tantas veces como rin mentres a tristura era miña dona - dixo o bufón do circo - A trapecista máis seria é a máis feliz da familia. O neno das piruletas chora cando se lle caen ao chan, pero por dentro está contento,  pois sabe que lle mercarán outra. O simpático presentador do espectáculo perde toda a simpatía en canto cruza á parte de atrás do telón. - suspirou baixando a vista - Eu...,  eu teño pintado un sorriso de orella a orella e un nariz vermello,  nada que non se poida borrar cun chisco de auga. Todo é mentira, nada é o que aparenta ser. Pero ten en conta que os mellores mentireiros fan parecer mentiras todo o que din. Incluso a verdade minte. Ti,  por exemplo,  es unha completa mentira. Quen che di que non es un personaxe imaxinario inventado por un enganador?,  pode que sexa tan bon facendo o truco que os seus propios títeres acaben crendo que son reales.

domingo, 28 de abril de 2013

Un conto de sereas

   
     Mentras eu sexa eu, lembrareite en cada paseo pola beira do mar,  cada vez que os meus pés descalzos pisen a fina area da praia.
      Levoute consigo a auga brava, lonxe de min e de todo canto tiñas, sen darche a oportunidade de despedirte.
     Dinme que a base de golpes madurei. Eu non o creo, sigo sendo a nena que cre nas fadas -aproveito para dicirche que boto de menos os teus contos,  papá-  , igual que nos trasgos. Gústame pensar que unha serea se namorou de ti e que,  aínda querendo moito a mamá, non fuches capaz de resistirte ante a súa fermosura e a súa voz melodiosa. Seguramente te levou ata o seu castelo submarino,  é isa a razón pola que a túa barca non voltou ao porto.
     Quero pensar iso.
     Deixádeme facelo.
     Non quero que cando probe a auga salgada do mar me teña sabor amargo.
    

     Bo viaxe,  mariñeiro.

Verbo querer

- Quérote
- De verdade me queres?
- Prométoche que si que te quero.
- Canto me queres?
- Quíxente en canto te vin.
- Que madrugador o teu querer!
- E quérote cando pestanexas.
- Quéresme entón deseguido.
- Abofé. Querereite tamén cando che saia a primeira engurra.
- Vaia!,  é bo querer o teu. Mais,  seguirías queréndome se che fose infiel?
- Incluso así te querería.
- En serio?
- Totalmente,  querida.
- Soas convincente.
- Querendo, todo é posible.
[...]
Nome: Nathan Smith
Nacionalidade:  Estadounidense
Calificación do exame oral en lingua galega centrado na conxugación do verbo querer:  APTO.

xoves, 25 de abril de 2013

Lúa de abril

     Mirei para a lúa e prendeu nela o meu ollar, escravo. Incapaz de apartar a vista dela, seguíaa coa mirada á vez que avanzabamos a carón do mar. Presa, atada,  vin nela o que nunca antes vira.
     Sorprendina sonrindo, tristeira en apariencia. Fixeime en que se dibuxaba unha fina liña na súa superficie que facía as veces de beizos. Misteriosa e escurridiza, cacheina. Decatouse axiña e non tardou en mudar o semblante,  endereitando de novo a estreita liña. Soubo que a estivera observando,  e o mesmo fixo ela conmigo, disimuladamente. Notei os seus estraños ollos cravados nas miñas costas,  tan forte que mancaban. Non soportaba a presión e xireime. Desviou a mirada,  veloz, pero non máis ca min.
     Permanecín petrificada uns instantes,  enriba da area da praia,  castigada por desafiar á poderosa lúa. Tiven que prometerlle que non contaría nada diso a ninguén,  sería o noso segredo, incluso me ameazou con levarme para sempre con ela se non cumpría o xuramento.
    Rebelde e desobediente me mostro agora,  relatando o suceso incontable ,  porque quizais non haxa maior felicidade que vivir coa fermosa lúa ata a fin dos meus días.

luns, 22 de abril de 2013

A palabra é a arma máis dura

     As verdades caen coma puños,  mancan sen piedade.
     É a forza da palabra á que máis debemos temer; amedrantémonos ante a realidade, pois supera as mentiras.     
     É cruel. Frívola. Insensible. Traicioneira. Xeo que intenta arrefriar a calor,  lume que intenta comer as cinsas.

sábado, 20 de abril de 2013

Ven as mesmas estrelas por riba de si

     Antes de que remate a noite e comece o día teñen unha cita. Ela non acudirá,  el tampouco. Os dous ficarán mirando o escuro ceo pola fiestra,  esperando que suceda algo. Tal vez un Romeo trepe pola parede ata alcanzar o balcón,  ou quizais o longo cabelo dunha Rapunzel colgue dende o piso de arriba.
     Son conscientes de que nada diso ocurrirá. Tampouco lles importa. Gústalles mirar o mesmo horizonte cada amencer.

domingo, 14 de abril de 2013

Nenos, cativos, meniños, rapaces, mozos.

- Estás seguro?
- Que si,  xa cho dixen. Imos.
-  Pero será mellor que nos agochemos onde ninguén nos vexa, ou? Vén conmigo detrás daquelas árbores. - dixo ela mentres o collía polo brazo,  tirando del.
     Ollaron a un lado e a outro. Non había ninguén. Tampouco na outra beira do río. Ela asiu a man del.
- Pero que fas?
-  Collerche a man,  non o ves?  Faise así. O meu curmán sempre agarra á súa noiva cando camiñan xuntos.
- Pero somos noivos? - preguntou estrañado o rapaz.
- Pois claro!  Eu non bico a calquera,  ou ti que pensas? Tes que ser o meu mozo antes. Non queres?
     El ficou quedo un momento e logo asentiu levemente coa cabeza. Ela sorriu contenta.
-  E agora que? Bicámonos xa?  Aquí ninguén nos ve - preguntou impaciente a nena.
- Si, pero tesme que explicar como se fai. Eu non sei... - confesou avergoñado o mociño.
     Como si xa o esperara,  a rapariga pegou un salto e dirixiuse de novo a el,  poñéndolle a man no ombreiro.
- É fácil. Os maiores pechan os ollos e arrímanse pouco a pouco. Ti terías que abrazarme,  pero dá igual,  mellor separados. E sen verse,  xuntan os beizos.
- E xa está?
     A cativa fixo que pensaba un pouco a resposta antes de contestar,  como para darse importancia.
- Si,  só iso -  dixo convencida - Veña. Pecha os ollos.
     E nun movemento torpe os beizos do neno quedaron preto da boca da súa recén estreada moza.
Querendo ser adultos antes de tempo,  os meniños non deixaron de selo.

xoves, 11 de abril de 2013

A muller máis grande

     As mans que me guiaron xa non son mans hoxe e iso doe, mais a túa memoria sempre permanecerá viva, e ti eterna.
     Contan que para fixarse ben no que ocorre ao noso redor é preciso abrir ben os ollos coidando de que ningún detalle, por pequeno que sexa, non se nos escape. Eu, sen embargo, véxote se os pecho, e pechados vivirían se dese xeito volveras. Pouco máis de dous anos sen comer pedazos de pan tallados por ti, son dous anos nos que se pasa fame. Non fame de chocolate, senón fame de ti.
     Volve, e non marches.

luns, 1 de abril de 2013

Adeus, tristura.

Vaite, tristura, vaite coas bágoas.
Non volvades,  penas,  a carón de min.
Afastádevos,  que nada vos fixen.
Marchade,  ídevos de aquí

Podo escribir os versos máis tristes, como Neruda dixo,  pero non de noite. De seren tristes,  escribireinos de día. Sempre haberá un raio de luz que alume os escuros problemas.

luns, 25 de marzo de 2013

Ano 1855

                                                                         25 de marzo de 1855 
      Querida e estimada amada:

      Escríbolle á beira do mar, ollando a auga brava do Cantábrico que ben seguro que vostede sabería apreciar. O vento remove a fina area da praia que, revoltosa, érguese e danza ao son do asubío do aire. Peta nas miñas meixelas, ferinte, pero non manca tanto como o feito de non poder vela a vostede. Non lle resultará novidoso saber que estou prometido coa condesa de Mondoñedo, dona Araceli de Figueiras. Quixera dicirlle, asegurarlle, que todo canto ten que ver con dito compromiso, co afanoso plan de xuntar as terras de Mondoñedo á Mariña, todo iso, é argallada de meu pai, dono e señor de cada recuncho de Lugo dende onde se contempla a costa. Comprendo que non lle servirá de moito ter coñecemento desto, resulta evidente. Mais, perdóeme se lle parezo un impresentable, gustaríame convidala á celebración do matrimonio. Pareceralle estraño, un acto dun verdadeiro gañán, reparei nesa posibilidade, pero déase conta de que será ese día, antes de xuntarme para sempre coa señora Araceli, cando teñamos a derradeira oportunidade de estarmos xuntos, unirnos sen grandes perigos.
     A data prevista da cerimonia é o domingo seguinte ao San Xoán, ás doce do mediodía, cando o sol alume con forza sobre nós. Sen embargo, teremos ocasión de vernos furtivamente, por última vez, esa mesma mañá un pouco máis cedo. No sitio de sempre, será coma sempre.

      Non esqueza ningún día da súa vida que cada vez que esté mirando as estrelas ou ollando as ondas do mar o farei pensando en vostede, Amelia. .
 
      Con amor,
                Don Felipe de Mariña 




8 de maio de 1855 .

     Benquerido Felipe:

      Aproveitando un dos escasos momentos de soidade que me permite ter o meu oficio, respóstolle á sua anterior carta. Discúlpeme se me mostro vulgar ou incluso insultante nesta miña escrita, é o que ten ter nacido entre as humildes faldas dunha campesiña, sen outra oportunidade de aprender que a que me ofrecía o meu bo tío. Escríbolle para felicitalo e darlle a noraboa polo compromiso, desexándolle que sexa moi feliz coa súa futura esposa.
      Entendo que seu pai lle obrigase a casar con dona Araceli en vez de comigo, sería unha tolería, permítame a expresión. Eu , sen terras, sen propiedades, sen posesións , non sería quen de darlle o que se merece. É por iso que me fai inmensamente feliz que atopase quen , á vez de amor, lle dé a riqueza que tanto cobizan os da súa clase.
     Non quixera facerlle un feo non acudindo á cita que vostede propón, pero non me vexo capaz de bicar ao home que outrora dixo amarme e deseguido se escusa comigo. Non me vexo capaz de mirar aos ollos, de darlle a man, ao home que amei, que amo, e que nunca poderei ter, vítima desta sociedade egoísta. Non lle gardo rencor, sen embargo, como ía facelo?
      Esperando que non lle moleste a declinación e anhelando que as boas novas non deixen de chamar á súa ostentosa porta, despídome

     Non esqueza vostede que un home casado non debe pensar noutra muller que non sexa á que se lle asignou.
                                                                                                                                             Amelia.

mércores, 20 de marzo de 2013

Nunca choveu que non escampase

Mañanciña de primavera, os paxaros pían alegres e as flores espertan despois do duro inverno. Desperézanse e buscan cos pétalos o sol,  aló arriba. Atópano tenue,  tímido entre as nubes,  mais saben que non tardará en engrandecerse e celebrar a nova estación cos seus raios de luz. Os vermes sairán dos seus casulos, agora bolboretas,  e voarán axiña ao encontro da alegría,  tal como a chama da candea danza na procura de osíxeno;  tal como o neno busca a man da nai.

sábado, 16 de marzo de 2013

Historias de vellos, historias de sabios

<< Nena, non sabes aínda ben o que tes. Da túa idade, por moito que devecera por unha onza de chocolate -que devecer, devecía- non llela pedía na casa, que ben podía comprender que o había que gardar para cando viñera alguén de fóra. Eran outros tempos, filliña: as lambuzadas rexíanse, pero non penses que pasabamos fame, non. Minto! Aínda lembro os anos nos que había que agochar o gran. Eses si que foron anos duros para deixar no olvido. Pois o que che dicía, nena, que cun anaco de empanada de mazá relambíamonos do gusto. E conformabamonos! Unha saia para toda a semana, de luns a sábado, e o traxe novo para ir á misa os domingos. De diario andabamos cun mantelo, cheo de terra ás veces. E que? Estaba sucio porque traballabamos; aos señoritos non se lles manchaba a camisa, non teñas medo. Ai!, e vós que chorades por calquera mixericada... Habiades vivir o feito de ter que despedir a un irmán que endexamais volvería da afastada Arxentina, sabendo que esa sería, case seguro, a derradeira vez que o viamos. Mixericas... E o máis incrible é que por moito que nos faltara daquela, créoche que eramos ben máis felices ca maioría dos de agora. Ti que dis, pequena? >>

xoves, 14 de marzo de 2013

Doce fantasía

Os párpados pregaban unha tregua que non estaba disposto a darlles. Fora un día demasiado bonito coma para que terminase tan cedo. Os claros volvíanse escuros, pero as cores non desaparecían. Ao lonxe, viuno. Camiñaba recto, sen pararse a ollar nin sequera o fabuloso paisaxe que lles ofrecía a terra galega. Só facía unhas horas que o vira, e xa estaba de novo alí, para escribir xuntos un novo capítulo do seu libro. Faltáballe dar uns pasos, e alí estaba. Cos brazos abertos, esperándoo. E el xa ía. . . Pero non foi. Espertou sobresaltado, e decatouse de que faría falta algo máis que dormir plácidamente para ver realizado o que tanto desexaba. Home e home, igual contra igual.

Unha peza de agarimo e morriña.

Deixamos atrás lembranzas, sorrisos. Abandonamos días felices de infancia inocente, infancia forzada a túa. Eran xogos de nenos pequenos e de nenos maiores, agochados baixo un disfraz de persoas serias. Mans que non só valían para agarrar, senón que para sentir, para transmitir confianza. A dun avó á súa neta. A dun amigo á súa compañeira de risas. Sensación de seguridade a cambio dun anaco de xuventude. Foi un auténtico privilexio e un verdadeiro honor ter sentado no teu colo. Lembro cada xesto agarimoso, cada rifa de mentira. Xamais se esquecerán.

sábado, 9 de marzo de 2013

Oito de marzo, día da Muller

Mulleres do mundo, valentes loitadoras. Mulleres e mulleriñas, que endexamais vos falte forza para combatir por aquelo que é xusto, pois de non ser por outras antes ca nós, hoxe non seríamos ninguén. Queda moito por conseguir, tanto por lograr..., enchámonos de coraxe, somos quen de facelo, e fagamos da vida das nosas devanceiras unha vida mellor. Que quen se tape sexa porque teña frío, que quen se agoche o faga porque esté xogando, quen se desvista morra de desexo. Pelexemos polos nosos dereitos, compañeiras.

martes, 26 de febreiro de 2013

Noite escura, de sombras alongadas no tempo.

Hora do solpor, as miradas voltábanse tristeiras, ventando a escuridade da longa noite que iría moito máis alá das tradicionais doce horas. Expresións taciturnas nas facianas dos protagonistas, actores principais desta película desenvolvida de madrugada, cando os lobos ouvean á lúa e o vento zoón peta nas portas, ladrón da coraxe de calquera. Como guionistas da filme de terror traballaban os que se autodenominaban líderes, crendo resolver un problema ao tempo que construían outro de maior calibre. Vidas humanas á deriva nun barco sen timón, no que sobraban capitáns e faltaban remeiros. Con dor na alma e fatiga nos ósos, amenceu máis tarde ca cedo. E as vistas ao chan alzáronse ata poder ver de fronte o futuro que se achegaba, e que se presentaba tan esperanzador coma incerto. Collidos das mans, centos de persoas, camiñaron lonxe ata non ollar as feridas daquela segunda matanza mundial. Lonxe ata só sentir dor ao lembralo; lonxe ata non ter que vivilo. Eran bos días para todos aquela mañá.
  ( es.paperblog.com )

Ninguén falou de amor.

Está preto. Moi preto. Pode sentir a súa respiración axitada. Nerviosa. Sinte os seus cabelos danzando polos ombreiros nús. Ule o seu delicado perfume. Os ollos del non poden evitar dirixirse á boca dela. Deseosos. Un a carón do outro. Séguea mirando. Non se detén. Nin se resiste. Xa non o soporta máis. Move lixeiramente a cabeza hacia adiante. Os beizos pálpanse nun bico. Tan anhelado o bico para ambos... E máis. Xa está. Agora son dúas persoas fundidas nunha soa. Atracción, máis ca sentimento. Paixón, ao fin e ao cabo.

Aprendices de todo, mestres de nada?

Soñaba cada noite con el, mais non llo desvelaba a ninguén. Só ela era coñecedora dos seus encontros logo do serán e moito antes da alborada. Compartían longas madrugadas. Ela soñando cos seus ollos verdes e el imaxinando as divertidas faccións da súa cara adolescente. Eran noites de sorrisos á almofada, e berros de alegría reprimidos por unhas sabas comprensivas. Sorrisos que logo tornarían en bicos; aprendices do amor, pronto mestres de tal arte.

sábado, 23 de febreiro de 2013

É o sete o número máxico

A sensación provocada no momento en que te decatas de que non sabes nada en absoluto desa persoa que crías coñecida é inigualable. Nese instante todo cambia, sen que se poida percibir a transformación. Os ollos miran dende outro punto de vista, e cada son que oes ten outro significado diferente para ti. A quen vai dirixido este texto, sabe que o ten que ler prestando atención a cada pequeno detalle. Quizais só así, e soamente así, poida descubrir o que aquí realmente agocho. Son demasiados os segredos que quedaron polo medio, e outros tantos os que, sen contarse, foron prisioneiros dun verán de distancias. Verán que, a pesar do sol radiante aló no celeste, foi o máis xélido de todos canto houbo. Outono de follas que caen, e outras que se repoñen; vellos costumes, novos comezos. Inverno escuro que, aínda que comeza a clarear, sabe que as estrelas non brilarán impoñentes como na súa vez o fixeron. É boa esperanza crer que a lúa non marcha, luce cada noite espléndida na lúgubre inmensidade, fiel a quen a sabe querer. Nós, que apreciamos a súa fermosura, aferrámonos a esa ilusión. E xa son moitos os días que levamos da man. Xa somos fortes.

xoves, 21 de febreiro de 2013

Namorados do amor

     Buscaron por ceo e terra o seu tesouro que, ai!, rirse podían dos máis grandes piratas de ser o caso de dar con el. Tal era a obsesión, que foron varias as veces que creron conseguilo, mais axiña se decataron de que estaban trabucados.  
    
     Non era iso o que querían; pretendían atinar co paradeiro do amor, búsqueda incansable da perfección, para eles sempre superable. Nunca conformes, perseguían ofuscados o seu obxectivo, tal como Bécquer o enganoso reflexo da fermosa lúa.

     Namorados do amor, pereceron sen atopar aquelo que tanto  cobizaban.

domingo, 17 de febreiro de 2013

Se choro río, e se non río choro

     Que me dis das bágoas? É auga salgada que escorre doce polas meixelas, deixando un rastro amargo de tristura ao seu paso. Agochan demasiadas sensacións escuras nelas, de aí a miña preferencia polas gargalladas. Semella que ris tan só con pronunciar a palabra. "Gargallada". Non oídes rebumbios alegres? Pero hai veces que se chora de alegría, diredes. Oh, non, queridos. Iso para min son as risas dos ollos.

venres, 15 de febreiro de 2013

Bolboretas danzareiras

As bolboretas voan sen ficar quedas nin un só intre. Álzanse maxestuosas por riba das árbores, sabedoras da súa fermosura e, veloces, baixan ata o chan na procura dalgunha flor apetecible. Non se deteñen. Comezan a voar de novo, mais esta vez sen rumbo, e alegres, sen embargo. Voan felices como as bolboretas danzareiras que son. Ilustración de Daniel Díaz Trigo.

mércores, 13 de febreiro de 2013

Servos do tempo

Pensamos que somos libres cando en realidade estamos atados. Non saberemos o que é o verdadeiro espírito ceibe mentres non nos libremos do poder que exercen as agullas do reloxo sobre nós. Vivimos ancorados ao tempo, dependemos del, sen decatarnos de que tras dun segundo vén outro, e logo outro máis, ata a hora da nosa escura despedida.

venres, 1 de febreiro de 2013

- Morto en vida -

Eran tales os ollares perdidos                                         
que nin sabían o que procurar.
Extravíos na vía de danzar,
Sorrisos desaproveitados, mal ridos.

Era a carencia de corazóns lidos,
a escaseza de soños que soñar,
de ilusións con globos facer voar,
de aventuras e recordos vividos.

Contábanse anos e anos á carreta,
mais todos alleos de alegría,
contábase unha infancia ennegrecida.

Moito antes de chegarlle a súa meta,
xa antes da fin do derradeiro día,
tempo atrás, estaba morto en vida.

mércores, 30 de xaneiro de 2013

NEVER GIVE UP

     Abaneo rápido, fugaz, hacia adiante, vento a favor. Mirada alzada, pernas en horizontal, estiradas. Mans agarradas ás cordas, con temor a soltarse. Unha man aventúrase e alóngase alí no alto, probando a alcanzar unha nube. Pero tan axiña como sobe, baixa.

     Abaneo hacia atrás. A man vólvese a agarrar á corda, obrigándose a si mesma a chegar máis lonxe a seguinte vez. Cume atrás. Impulso hacia adiante, con forza, seguro. Movementos repetidos, ilusións fixas. Fugacidade. Volta atrás, esforzo cara adiante. E nada. Pero renderse é un verbo que non existe no dicionario dun loitador.

     Dende atrás, máis forte ca nunca, novo balanceo. Agora si, a nube na palma da man. As xemas dos dedos rozan o fino algodón e aférranse a el, non o deixan marchar.

     A nube non baixa, pero o loitador sobe, tendo coidado de non tropezar na escaleira infinita dos soños e voltar de novo a aquel mundo sen unicornios.

martes, 29 de xaneiro de 2013

let them free.

     Camiña espida entre árbores e matogueiras. Non lle importa que un cervo a mire insinuosamente. Non trata de cubrirse. Segue camiñando, pisando as follas secas. O son que producen antóxaselle a mellor das melodías, e o olor do bosque transmítelle frescura.

     Núa de escravitude e chea de esperanza, segue camiñando totalmente espida á vista libidinosa do pequeno e inexperto cervo.

     En busca de liberdade, camiñará ata que a súa pel chocolate se confunda no horizonte cos troncos canela.

domingo, 27 de xaneiro de 2013

Animal instinct

Sentía discorrer as xélidas augas do río preto dela, pero non as vía. ¿Que ocorría? Oía o canto dos paxariños por riba dela, pero onde estaban? Percibía o tacto do vento na súa cara, mais as follas ficaban quedas, inmóviles.

Descoñecedora do que sucedía, seguiu camiñando desconcertada, mirando todo canto a rodeaba, en realidade sen ver nada, ensimismada nas súas cavilacións de muller frívola.

De súpeto, todo cambiou, e ela decatouse de tal. A auga do río xa non corría, o canto dos paxaros era inexistente, e o vento que antes zoaba con forza agora esfumárase. Co mundo detido ante o seu ollar, sentiuse a raíña daquelas terras inertes por uns intres.
Vida animal, instinto de depredador.

Amigos


    Meus amigos, amigos meus, compañeiros  de sempre;

Somos a xeración do 97 de Castroverde, se me permiten os do Cádavo. Fai anos que nos coñecemos, non? As lembranzas máis antigas chegan lonxe e preto, á vez. Lonxe nos anos, lonxe para nós, que din que somos xoves. Preto porque seguen aí, a carón do corazón. Era naquela clase de infantil na que xogábamos con Teddy e nos divertíamos con Pili. Cantábamos con Dorotea, Rebeca, Miguel, Fátima e as demais notas da escala musical de Ester. Eramos nenos. Fomos nenos durante todos os anos de Primaria, incluso de Secundaria. ¿Non somos nenos acaso? Nenos que medraron, pero que teñen aínda ese espírito pueril. Nenos ceibes que compartiron unha infancia chea de risas, de gargalladas e de xogos. De choros cando caiamos ao chan, só neses casos deixábamos caer bágoas. Case todas as demais eran de crocodilo , confesámolo.

Seguiron xuntos os nosos camiños na adolescencia máis temperá, sen separarse en ningún momento, aínda que quixese semellalo. Como agora, que a vida nos quere poñer a proba. Cando as circunstancias parezan adversas para as nosas sendas paralelas, facendo que se desvíen pouco a pouco, aí estaremos nós para dirixilas na dirección correcta. Cada un ao seu xeito, pero sempre pegado ao compañeiro. Coma sempre, para sempre.

Porque, amigos, aínda que está a piques de rematar esta etapa , logo desta vén outra. E outra máis detrás da seguinte. Somos fortes coma ninguén, non deixaremos que nos venza. Pasarán os anos, e nós, nenos en corpos de adultos, non esqueceremos que temos un pasado común, un presente que aínda non se acabou , e un futuro que convertiremos en presente.

Rapaces, seguiremos facendo festa alá por onde vaiamos, sen importar os anos ou as condicións.
Porque, dicídeme, de veras existe algo máis forte ca amizade?

Atentamente,
                                                                                                   Calquera de nós.  

venres, 11 de xaneiro de 2013

Os peores cegos son os que non queren ver.

  Morría de amor. Cada vez que lía aqueles versos sentíase desfalecer, impotente contra un sentimento que podía con ela. Sabía que cada vez que ollaba a súa letra arredondada e embelecida quizais grazas á pluma que ela mesma lle mercara, nese papel amarelento impregnado co seu arrecendo, morría de amor. Pero gustáballe morrer diso, aínda que logo resucitase milagrosamente, volvendo á realidade na que tan soa lle parecía atoparse.
  Pero neses intres de soidade, imaxinaba ser unha princesa dos contos de fadas que lía de cativa, con centos de príncipes esperando para pedirlle a man e ducias de vestidos no armario, esperando ser lucidos en bailes nos que ela sería a raíña da festa. Cando o dragón a raptaba na súa cova, cómplice da bruxa malvada, non faltaba un valente cabaleiro que a viñese rescatar, e cada vez que a madrastra a enganaba facéndolle comer unha mazá envelenada, un esbelto xove viña bicala tenramente para espertala e vivir a súa historia, sendo felices e comendo perdices.
  Pero as perdices terminaban por esgotarse, e volvía de novo ao mundo real no que, se había príncipes, non sabían daquela princesa. A mesma que seguía mirando para aquel papel, lembranza de algo que puido ser e non foi, sen saber que algún día, máis ca princesa convertiríase en raíña. Para outros, xa era unha deusa daquela. Porque hai veces que aínda que teñamos algo diante nosa, cegámonos e non o vemos.
  Non só son miopes os que levan anteollos. Os peores cegos son os que non queren ver.

Oh, home, sweet home

Terras verdes que me vístedes medrar, vellos castiñeiros nos que sentaba nas tardes de primavera. Río de escasa auga coa túa cascada impoñente. Fonte que me deches de beber e praza que me viches xogar. Camiñiños agochados que levades a lugares de ensoño. Follas secas do chan que facedes soar a mellor das melodías, vento zoón que abaneas os carballos. Ai, Mirandela. Miña terra, miña casa, meu lar.

Só voa quen ten ás

Voar é o soño; camiñar, a realidade. Porque só voa quen ten ás.

.

Vivir pensando na morte é estar morto en vida.

Bolboretas.

Bolboretas no estómago de quen quere, revolotean sen pousarse, non fican quedas. Buscan as tímidas bolboretas do estómago próximo, que aínda non saíron do casulo, fuxindo da súa vida de vermes.
Fixéronse co control de todo o corpo.
Polos ollos, ven outros ollos. Polas mans, sinten outras mans. Polos beizos, bican outros beizos. Polo máis íntimo, bolboreta máis bolboreta; verme.