Á dereita, un home duns oitenta anos sentado nunha cadeira. Un bastón entre as pernas serve de apoio das engurradas mans que, á súa vez, sosteñen o queixelo. O semblante serio. A mirada baixa, perdida.
Na parte esquerda, un ilustrador intenta reflexar no lenzo tal extravío do ollar. Non pode máis que pintar os ollos dun azul frío.
Ao fondo, o solpor.
E eu aquí, dubidando de se me chama máis a negrura dunha pupila que mira pero non ve ou os tons cálidos dun ceo máxico.
A muller menudiña que se achega ao señor debeu decidir non deixarse engaiolar pola inmensidade do cosmos mentres aqueles ollos desorientados pareceran atoparse cando se cruzaban cos seus.
O pintor tamén se decatou. Cambiou de páxina - e de azul - e comezou de novo o debuxo.
Ningún comentario:
Publicar un comentario